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Rendue à l'abîme lucide
de ses paupières crispées,
Elle murmure encore que le Langage
serait notre destin,
Puisque même les sourds, les muets,
et les bêtes même!
Parviennent à se faire entendre.
Mais ils ne lui ont laissée
que ce frêle et précieux jardin
de désert,
où cultiver nos trésors,
où murir nos désastres,
et combien de friches à l'abandon
autour
qui tiennent entre les lignes anonymes
de ses si délicates mains immémoriales?
Car ils sont devenus ivres de garde-robes,
Et se sont enveloppés de Brouhaha.