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Publié le par Eric Valnerbauch

Aussi sûr que la Nuit,
Les bouquets des jours ont éclos,
Et combien de menées
d'extases superstitieuses?
Combien de calculs de la raison?
Combien d'osmoses non pareilles?
Combien de vide empli
jusqu'au glorieux Néant,
qui n'est pas?
Les souvenirs apposent leurs troubles.
Ont-ils vraiment choisi?
Quels mots pourraient les classer
et les retenir?
Le sablier friable des mémoires?
Les mécanismes d'horlogerie fine?
Les meubles meubles?

Le doute se tenait encore droit.
Sa colonne dorsale est courbe.

Ambre jaune ou bougie
dans la Nuit rougeoyante,
Les corridors des choix du jour
Se répandent,
Amassent leurs grilles,
Dont les rayons se fanent
avec de superbes allures
de clartés pourpres et violettes.

Publié dans Eloge de la Rouille

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