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Elle ne porte plus le souci de la Trace.
Elle se sait disparaître.
Dans l'urne du potier,
Dans le caveau creusé dans la roche,
Dans la fosse sans fond,
Le mur entre le verger et le cimetière est tombé.
Ici gît le renoncement de la bêche.
Là, une couronne de fleurs sèches;
Là, notre repos définitif, possible et impossible.
Le rubis dehors, enfoui dans les sables.