Si écrire est un droit, alors c'est aussi un devoir. Le droit du Rien, et le devoir du tout.
Ainsi donc, Le chant se bornerait à hanter la parole. Et qu'attendre encore du poète, Hors des divertissements et des enchantements sibyllins, Qu'exiger de lui, Dans la ténèbre et les lumières? Sinon du Nouveau! Elle n'est pas nouvelle, Cette prophétie,...
Vieille et parée des rides du silence et de linceuls, Elle se souvient, dans une moindre mesure, du viol éternel de sa fraîcheur; Elle chevauche le vaste récit peuplé de conflits, d'ébats, de sutures et de débats. Elle retient les envols du chant à même...
Rendue à l'abîme lucide de ses paupières crispées, Elle murmure encore que le Langage serait notre destin, Puisque même les sourds, les muets, et les bêtes même! Parviennent à se faire entendre. Mais ils ne lui ont laissée que ce frêle et précieux jardin...
Qu'est-ce donc Que cette semence, sinon un jardin de misère? En transparence Tu voulais voir Se répandre un baiser, Comme l'eau que le regard N'a pas encore souillé, Ou comme l'eau qui peut laver la vue; Le voici revenir d'où il se tait, Et tu ne peux...
J'aime les matins fauves Où le fil d'Ariane se rompt, Et laisse L'homme pluriel, La femme plurielle, Et le monstre invincible; Car l'unique est pluriel et aucun n'en est le juste milieu.
Les images ont l'air réelles, Lovées les unes contre les autres, Dressées les unes contre les autres, Et comme elles s'ébattent et débattent, Les unes face aux autres, Irréconciliées en tous et pour tous, Eprises dans la lenteur de leur décomposition,...
Qu'un dieu nous cueille ou qu'un rien nous fauche, qu'est-ce que cela change*? Ne demeurons-nous pas d'infimes moissons regorgeant de poisons? En l'abîme des abîmes, toutes de fleurs d'épines et d'herbes vivaces surpeuplées, Le temps fait corps, tandis...
Abîmes des cieux Abîmes des dieux Abîmes des hommes Abîmes de la terre, Il n'est écrit nulle part Ce décret de l'abîme, qui veut qu'en l'abîme de toute chose, se tienne l'abîme de l'abîme. Nulle part, sinon en nous_
Le temps des hommes, _Où conduit-il?_ Mène à la fin du temps des hommes. Sommes-nous encore là, Amis, Vers qui je tends ces bouquets ocres? Etes-vous encore là, termes qui embrassent le temps, comme tout temps pressent venir son terme_ Où en êtes-vous?...
