Abîmes des cieux Abîmes des dieux Abîmes des hommes Abîmes de la terre, Il n'est écrit nulle part Ce décret de l'abîme, qui veut qu'en l'abîme de toute chose, se tienne l'abîme de l'abîme. Nulle part, sinon en nous_

Le temps des hommes, _Où conduit-il?_ Mène à la fin du temps des hommes. Sommes-nous encore là, Amis, Vers qui je tends ces bouquets ocres? Etes-vous encore là, termes qui embrassent le temps, comme tout temps pressent venir son terme_ Où en êtes-vous?...

Etoiles des rousses heures, Votre chevelure rouge bouge Presque négligemment Aux yeux des prés camaïeux. Ils ont tort de la mépriser. C’est elle qui disperse les cendres Autour du potager.

Cheminements et cheminées, Allitérations du foyer central, Je suis* vos sentiers approchant, Je vois et sens comme vos fumées Fuient vers la nuit crématoire. Nous la réinventons dissimulée, dès la brisure des premières brindilles, sous nos pieds, entre...

Bien que prodiguant le gite et le couvert à nos fantasmes immémoriaux, L’hôtesse se refuse à nous. Elle nous accorde son refus. Sa porte ouverte demeure close. La mesure des Séjours ne la résume pas.

Blanc sur blanc _ vigueur infinie des hivers, et le degré zéro entre ces quatre murs finis, épuré de toute visibilité, congédiant nos jardins et nos assises. Où nous éconduis-tu, spectre, si plein de cette omniprésence où toutes les couleurs nous confinent...

Sous le signe du cygne. Le chant du castrat n’a d’égal que le silence de l’idiot. Signe du singe.

Elle ne le retient point entre ses quatre planches, Il ne la relève point de son obscure fosse, Ils ne détachent leurs yeux de nous, Ne retirent pas leurs mains, Inertes, à nos lèvres avides. A quoi songent-ils à présent ? A quoi songeons-nous ? Et se...

Elle ne porte plus le souci de la Trace. Elle se sait disparaître. Dans l'urne du potier, Dans le caveau creusé dans la roche, Dans la fosse sans fond, Le mur entre le verger et le cimetière est tombé. Ici gît le renoncement de la bêche. Là, une couronne...

Des braises incandescentes aux cendres illisibles , la rougeur de la rouille, et de nouveau, quelques éternuements de pollen, poussière déjà ancienne. Les scories, Volcans naguère célébrés comme de glorieux fardeaux, sont si légères dans la vélocité des...